Enfin j’avais trouvé un vrai supermarché. C’est à Paris une rare denrée: de vrais rayons garnis de beaucoup de choix et des prix qui n’excèdent pas le plafond imposé par le RSA.

Abimée dans la contemplation des pâtes – qui aurait cru qu’il pouvait y avoir autant de pâtes différentes aussi loin d’Italie- je ne faisais pas attention à l’homme en noir qui gesticulait à mes côtés.

« Mademoiselle, mademoiselle -j’avais déjà réussi à choisir du beurre parmi les dizaines de sortes- il faut aller payer »
« Mais… »
« Le supermarché ferme entre midi et deux. »

Bien sûr, Paris est une capitale et chaque quartier un village de province. Comment l’oublier.
C’est le seul endroit que je connais où les cavistes ferment jusqu’à 16h et où les supermarchés closent leurs portes à l’heure du déjeuner.